domingo, 27 de diciembre de 2009

A pie de calle no suena igual

Curioso el experimento que propuso The Washington Post a un reconocido violinista. La explicación corre a cargo de Paulo Coelho:

«En una fría mañana de enero, un hombre se apostó en la entrada de una estación del metro de Washington y se puso a tocar el violín. Durante 45 minutos, los que pasaban escucharon pasajes de las seis piezas de J. S. Bach que fueron ejecutadas [...] Durante los 45 minutos que estuvo tocando, el violinista consiguió 32 dólares y tuvo seis espectadores. Al final no hubo aplausos ni nadie que pidiese un bis [...] El violinista se llama Joshua Bell y el experimento fue completamente filmado por el periódico The Washington Post. Dos días antes del experimento del metro, Bell había llenado un teatro de Boston con espectadores que, como mínimo, pagaron 100 dólares por verlo. Tanto en el teatro de Boston como en la estación de metro, el músico empleó un Stradivarius, un violín valorado en 3,5 millones de dólares. Las piezas interpretadas se consideran las más difíciles de Bach para tal instrumento. Cuando el periodista le preguntó lo que había sentido, Bell no escondió su decepción: las personas eran incapaces de reconocer la belleza si no se encontraban dentro de los parámetros considerados normales para poder apreciar una obra de arte»...


Vía La Huella Digital

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sábado, 26 de diciembre de 2009

Abuelo Manolo

Abuelo Manolo:

Como bien sabes, hace 2 meses y 15 días que me soltaron al mundo. La verdad es que no me puedo quejar porque me lo dan todo hecho, y por lo que oigo me conviene aprovechar porque parece ser que el chollo se acaba pronto. Cuando estaba en la panza de mamá podía oír como la gente le decía "verás como te cambiará la vida; tendrás que tener mucha paciencia". Y en esas estamos, en probar la paciencia de mami. La verdad es que de momento me gana la mano. No tiene límites: lo mismo de pie que tumbado, que me canta o que me explica el árbol genealógico de la familia, que ya sabes que es más extenso que el Antiguo Testamento. Entenderás entonces que todavía esté en una nube. Como en la que estás tú abuelo.

Mami me habla mucho de ti. Un día que estábamos a solas, yo en su barriga y ella en el sofá, se emocionó. Recordó sus primeras palabras cuando te marchaste: "no podrá conocer a su nieto, con lo que le gustan los niños". Y yo, abuelo Manolo, le di una patadota para recordarle que se equivocaba. Si supiera que tú y yo llevamos hablando más de once meses... Si de algo puedes estar seguro es que no me olvidaré de ti. Resulta materialmente imposible porque mamá constantemente me cuenta cosas tuyas. Sin ir más lejos, el otro día en la cotidiana espera de mi eructo post-biberón, me enseñó la foto en la que estás tocando la batería. Me dijo que no sólo se te daba bien ese instrumento sino que a la hora de ponerse a cantar tenías madera de artista, y me habló de un tal Nino Bravo y de lo mucho que te gustaba su voz. A veces pienso en qué deparará para mí la genética, y si la herencia Masip me da para artista y consigo forrarme sin dar un palo al agua, que según mi padre es lo que hoy está de moda para unos pocos. Para el resto , dice que lo que se lleva es que te echen a la -los nenes no dicen tacos- calle y que te vayan dando. Creo que en este caso se refería al subsidio de desempleo. Por cierto, no sé que habréis hecho los abuelos pero mis papás no dejan de hablar de vosotros. Que si no fuera por vosotros esto, que sin vosotros lo otro, que si hay un problema ahí están los abuelos para solucioinarlo... Total, que ya he decidido que quiero ser de mayor: abuelo. Me parece que sois una especie de superhéroes con poderes especiales para conseguir las cosas, y hay que reconocer que mola.

Si hablamos de parecidos, me parto porque los tengo despistados. Verás. Cuando nací llevaba una oscura pelambrera con lo que todo el mundo, incluida la familia materna, aseguraba que era un clon de mi padre. A mí me daba igual hasta el día en que a mi padre le dio por llamarme "garbansito" y entonces dije finito. Y ahí me puse a trabajar. Me fui aclarando la piel, se agrandaron mis ojos y me empezaron a salir mechones de pelo rubios tirando a rojizos, y ahora se vuelven locos para encontrarme un parecido. Y todavía no saben qué color de ojos voy a escoger. Cuando lo decida, te lo digo.

Pues eso es todo por ahora, abuelo Manolo. En cuanto tenga un ratito te cuento mis nuevas peripecias y las locuras de mis padres. Un anticipo: estoy pensando en cuáles van a ser las primeras palabras que les diga. Te imaginas que me lanzo con un "otra cerveza, por favor". Se desmayan, ¿eh?. Te mantendré informado.

Un beso infinito.

Bruno

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martes, 22 de diciembre de 2009

¡Felices Fiestas a tod@s!

Desde Hache se escribe con Hache deseo que durante estas semanas la ilusión que se ha esfumado este 2009 recupere su protagonismo en compañía de vuestros seres queridos, desde ya y para todo 2010.

Nosotros, con Bruno como nuestro "gordo" particular, estamos empeñados en hacerlo.


Besos y abrazos.


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lunes, 14 de diciembre de 2009

Los virales más vistos del año

Un ejercicio de memoria. A ver cuántos vídeos virales que aparecen en el siguiente recopilatorio reconocéis haber visto en vuestras bandejas de entrada y redes sociales:



Yo he contado hasta 22.

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jueves, 3 de diciembre de 2009

Manifiesto: "En defensa de los derechos fundamentales en Internet"

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales
de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial --un organismo dependiente del Ministerio de Cultura--, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles
y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

NOTA: Este manifiesto fue redactado conjuntamente por periodistas, bloggers e internautas, en una maratoniana sesión durante la tarde-noche de ayer -por el pasado martes-. Si estás de acuerdo, difúndelo por todas las vías que puedas.

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miércoles, 2 de diciembre de 2009

Nunca descansaréis en paz

Tengo una incontinencia temperamental que se ha apoderado de mí en las últimas horas. Van a juzgar a Ivan Demjanjuk por la exterminación de 27.900 judíos en el campo de concentración polaco de Sobibor.

El cuerpo me pide que solicite audiencia privada con el zagal, con el propósito de encerrarme con él en una habitación de dos por dos para calzarle una manta de galletas en dolby surround hasta decir basta. Y al concluir la faena, pasarle la llave del zulo, uno a uno, a cada uno de los descendientes de las víctimas, para que tuvieran una charla manual con el excremento humano en cuestión.

Después, una vez reposado el guiso, me doy cuenta de que la civilización tiene el camino marcado para evitar que se reproduzcan este tipo de atrocidades y basta seguirlo al pie de la letra, sin desfallecer. Qué nunca prescriban los crímenes contra la humanidad y que cualquier tribunal de cualquier país pueda iniciar el proceso judicial, deben ser las bases para que cuando algún "paquito" de turno decida jugar al tiro pichón sepa que acabará en galeras, antes o después.

Os dejo un vídeo ilustrativo sobre la pro activa vida que llevaba recientemente el exterminador en EEUU, y los repentinos impedimentos físicos de los que se ha servido para posponer una y otra vez sus causas pendientes con la justicia.


Vía Factual

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lunes, 30 de noviembre de 2009

Sin ánimo de ofender

No he podido pasar por alto el hecho periodístico más relevante de los últimos años en este país -que cada uno lo vista con los trapitos que le plazca-. Doce periódicos catalanes amanecían el pasado día 26 con un idéntico editorial en sus portadas que pivotaba en torno a la defensa del Estatut de Autonomia.

El cuerpo me pide hacer pública una breve reflexión, sin ánimo de entrometerme en un barrizal que me queda un poco lejos, más aún si tenemos en cuenta que por estos lares por los que pasto el panorama político es desolador y repleto de aberraciones.

Dicho lo cual, me adentro en materia prometiendo ser muy breve. Soy partidario de la independencia total -y por ahora inexistente- de los medios de comunicación y su consiguiente expresión individual de la misma. En esa línea, me inclino por pensar que hubiera resultado mucho más sano para la opinión pública y su habitual descreída percepción de la objetiva naturaleza de las informaciones que recibe, la redacción de 12 editoriales autónomos en la confección de la forma aunque clónicamente idénticos en el fondo del asunto. En definitiva, que hubieran podido decir lo mismo pero cada uno con una pluma diferente. Aún recuerdo cuando en la escuela nos proponían como ejercicio una redacción sobre una misma temática y un servidor, siempre en busca del camino más corto hacia la misma meta, solicitaba al profersor/a la posibilidad de unir esfuerzos entre todos los alumnos en la creación de un único texto, compuesto por fragmentos procedentes de la opinión de todos. Huelga decir que nunca coló. Pues más o menos entiendo que se trata de eso.

Navegando por la blogosfera he comprobado como hay otras voces, mucho más amplificadas que la mía, que apuntan en este sentido. Nacho de la Fuente lo llama Paradoja en La Huella Digital y aporta una viñeta muy ilustrativa de JR Mora.

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domingo, 29 de noviembre de 2009

Cabreado profesional

Tengo un vecino cabreado. Pero es algo general, el mundo le puede. Lo conocí en una reunión de la comunidad, cuando la inexperiencia y el deseo de que unos extraños me escucharan me impedían decir que no a esas citas. Luego llegaron los dolores de cabeza, obligaciones laborales o los cólicos del jilguero que fueron allanando mi pasotismo vecinal. Y fue en aquella reunión cuando me percaté de que aquel hombre encarnaba la palabra resquemor. Si la conversación derivaba en ahorro, el doblador del Doctor No decía que no entendía para que se pagaban unos gastos de comunidad. Si el asunto era aprobar el presupuesto de la reparación del ascensor, el Marqués de la Encabronada intervenía para bloquear el operativo. Este tío, me dije, hubiera conseguido que los piratas somalíes hubieran devuelto a remo el Alakrana, remolcado por una réplica del Arca de Noé tallada en marfil. Menuda penitencia para su señora esposa. Tiene ganado el cielo, sin escala en el purgatorio, para ésta y las siguientes catorce vidas a disfrutar, siempre que ese verbo pueda conjugarse mirando a la cara del Conde de Nonuncanó.

Días atrás, dispuesto a ocupar mi plaza en el aparcamiento me topé con el hermano violento de Charles Bronson. Había colocado su coche en un plaza contigua a la suya mientras calculaba la maniobra a ejecutar. La jubilación le permite tomárselo con calma. Mientras pasaba por su lado noté que me miraba desde detrás del volante. Recordé al momento que Gran Torino me parecía una obra maestra del cine, precisamente por eso, porque no era real. Pero en ese instante se me partieron las pestañas del susto. Su mirada era tan penetrante que noté como llegaba hasta el rincón de mi memoria a corto plazo, donde guardaba un "mira que suerte toparme con el amargado tocagaitas en el garaje". Fui consciente de que si fuera de digestión rápida en mi hemisferio sur se hubiese producido un inevitable descarrilamiento de la carga. Mientras comprobaba por el rabillo del ojo como el padre de todos los cabreados sin ánimo de lucro estacionaba su vehículo en la plaza de su propiedad, abrí la guantera de forma sigilosa en busca de mi arma reglamentaria. Acto seguido caí en la cuenta de que los triángulos de señalización estaban donde siempre: en el maletero. Asumido el error de cálculo, pensé que si tres patas bastaban para hacer aminorar la velocidad de objetos de una tonelada desplazándose a 100 km por hora, como no iban ser útiles para reducir las aspiraciones "hitchconianas" del pájaro de la sonrisa extraviada.

Mientras hacía tiempo para provocar que no coincidiéramos en nuestros trayectos, el vecino felizmente cabreado abrió el maletero de su coche y se dispuso a reordernarlo. Cuando me decidí a bajar de mi utilitario obtuve la clave a tanto derroche de amargura. Se podía escuchar la radio desde la distancia. Tristón disfrutaba de su dogmático programa radiofónico. Ahí me derrumbé. Estudié incluso la posibilidad de aproximarme para obsequiarle con un abrazo redentor. Compasivo y empático, tal y como prescribiría mi terapia harukiniana. Todo tenía una explicación. Estar expuesto día y noche a tal adoctrinamiento, sin control decibélico y a pulmón abierto, fundamentado en la sucesión repetitiva de noes, nuncas, anormalidades, desviaciones, indecencias y sus penas capitales, habrían conseguido reconducir hasta al descarriado Wyoming.

Satisfecho por el diagnóstico, me puse a caminar en dirección a la escalera. A medio camino alcé la vista buscando con mis ojos a mi penitente vecino. Quería expresarle mi solidaridad por la carga que debía arrastrar a diario, minuto a minuto en el que sus oídos capturaban las ondas de aquel dial. Levanté mi mano derecha y activé mi sonrisa-saludo estándar. El vecino, sentado de nuevo al volante, levantó la cabeza y haciendo un gesto de incredulidad me miró dos veces con la furia de un soldado de las SS en un concierto de Noa y hasta pude escuchar lo que decían sus ojos: "Quién se ha creído que es el hijoputa este para saludarme a mí. ¡Será cabrón el tío! Venir a joderme mi encabronamiento existencial con el que purgo sus pecados a cambio de un saludo. ¡Lárgate de mi vista antes de que tenga que rezar otro credo por insultar a un prójimo, que después de los tres que llevo en la tarde de hoy por mirarle el escote a la panadera, mientras imaginaba como deben haber amasado esas manos mi barra, no tendré ni tiempo para escuchar mi pieza de Wagner antes de marcharme a la cama". Consciente de que si estuviéramos en Misuri ya haría algunos minutos que mis sesos formarían un gotelé hiperrealista en alguna de aquellas sucias paredes, me dispuse a contraer mis gemelos para impulsarme como el correcaminos y desaparecer de su ángulo de tiro. Y desde entonces ya no le guardo rencor, menos aún cuando recuerdo que hoy todavía no he ido a comprar el pan.

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viernes, 20 de noviembre de 2009

Atuneras, o el riesgo medido en millones de euros

Leo en CincoDías.com (vía ¡Qué paren las máquinas!) las conclusiones de las investigaciones periodísticas sobre el volumen de negocio de la empresa armadora del Alakrana y se me ponen los ojos en trance. La empresa propietaria del atunero secuestrado, y de otros tres buques más, acumuló unos beneficios netos en 2008 de 5.8 millones de euros. (disculpad si hay orrores ortopédicos pero es que con la otra maano voy markando el númbero de astilleros para pedir pres upuesto a ver si manimo...)

Os propongo un inocente caso práctico: Un propietario de un taxi se topa con un dilema ante dos caminos profesionales. Ruta 1: A base de carreras con origen o destino en un barrio conflictivo, con delitos de sangre al por mayor y un índice de delincuencia cercano al del Bronx, consiguiendo una facturación de entre cuatro y cinco mil euros/mes, por poner una cantidad, a sabiendas de que en cualquier momento puede estar pilotando por última vez. Ruta 2: Efectuar un replanteamiento del negocio con la intención de cambiar sus itinerarios por otros más confortables, aunque de menor rentabilidad, que le garanticen unos beneficios de alrededor de 1.800 euros/mes, colmado de ilusión ante la posibilidad que se le abre ante sí de poder acudir a la ceremonia de graduación universitaria de sus hijos.

Opinen y hagan sus apuestas...

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jueves, 19 de noviembre de 2009

No al paro

Leo en el blog creado por el comité de empresa de Gestión de Publicaciones y Publicidad (GPS), editora de revistas como Cosmopolitan o Muy Interesante que acaba de presentar un ERE, una referencia a la última entrada del blog de José Saramago, en la que aparece un texto demoledor a modo de manifiesto contra el paro, que os reproduzco a continuación. No tiene desperdicio.

Ante las manifestaciones que se están preparando en toda Europa de protesta por el desempleo, escribí, a petición de un grupo de sindicalistas, el texto que a continuación se reproduce.
No al Paro

La gravísima crisis económica y financiera que está convulsionando el mundo nos trae la angustiosa sensación de que hemos llegado al final de una época sin que se consiga vislumbrar qué y cómo será lo que venga a continuación.

¿Qué hacemos nosotros, que presenciamos, impotentes, al avance aplastante de los grandes potentados económicos y financieros, locos por conquistar más y más dinero, más y más poder, con todos los medios legales o ilegales a su alcance, limpios o sucios, normalizados o criminales?

¿Podemos dejar la salida de la crisis en manos de los expertos? ¿No son ellos precisamente, los banqueros, los políticos de máximo nivel mundial, los directivos de las grandes multinacionales, los especuladores, con la complicidad de los medios de comunicación social, los que, con la soberbia de quien se considera poseedor de la última sabiduría, nos mandaban callar cuando, en los últimos treinta años, tímidamente protestábamos, diciendo que nosotros no sabíamos nada, y por eso nos ridiculizaba? Era el tiempo del imperio absoluto del Mercado, esa entidad presuntamente auto- reformable y auto-regulable encargada por el inmutable destino de preparar y defender para siempre jamás nuestra felicidad personal y colectiva, aunque la realidad se encargase de desmentirlo cada hora que pasaba.

¿Y ahora, cuando cada día aumenta el número de desempleados? ¿Se van a acabar por fin los paraísos fiscales y las cuentas numeradas? ¿Será implacablemente investigado el origen de gigantescos depósitos bancarios, de ingenierías financieras claramente delictivas, de inversiones opacas que, en muchos casos, no son nada más que masivos lavados de dinero negro, del narcotráfico y otras actividades canallas? ¿Y las expedientes de crisis, hábilmente preparados para beneficio de los consejos de administración y en contra de los trabajadores?

¿Quién resuelve el problema de los desempleados, millones de víctimas de la llamada crisis, que por la avaricia, la maldad o la estupidez de los poderosos van a seguir desempleados, malviviendo temporalmente de míseros subsidios del Estado, mientras los grandes ejecutivos y administradores de empresas deliberadamente conducidas a la quiebra gozan de cantidades millonarias cubiertas por contratos blindados?

Lo que está pasando es, en todos los aspectos, un crimen contra la humanidad y desde esta perspectiva debe ser analizado en los foros públicos y en las conciencias. No es exageración. Crímenes contra la humanidad no son solo los genocidios, los etnocidios, los campos de muerte, las torturas, los asesinatos selectivos, las hambres deliberadamente provocadas, las contaminaciones masivas, las humillaciones como método represivo de la identidad de las víctimas. Crimen contra la humanidad es también el que los poderes financieros y económicos, con la complicidad efectiva o tácita de los gobiernos, fríamente han perpetrado contra millones de personas en todo el mundo, amenazadas de perder lo que les queda, su casa y sus ahorros, después de haber perdido la única y tantas veces escasa fuente de rendimiento, es decir, su trabajo.

Decir “No al paro” es un deber ético, un imperativo moral. Como lo es denunciar que esta situación no la generaron los trabajadores, que no son los empleados los que deben pagar la estulticia y los errores del sistema.

Decir “No al paro” es frenar el genocidio lento pero implacable al que el sistema condena a millones de personas. Sabemos que podemos salir de esta crisis, sabemos que no pedimos la luna. Y sabemos que tenemos voz para usarla. Frente a la soberbia del sistema, invoquemos nuestro derecho a la crítica y nuestra protesta. Ellos no lo saben todo. Se han equivocado. Nos han engañado. No toleremos ser sus víctimas.

José Saramago

Cita postuaria: "En el pasado, aquellos que locamente buscaron el poder cabalgando a lomos de un tigre acabaron dentro de él". (John Fitzgerald Kennedy, 1917-1963)

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miércoles, 18 de noviembre de 2009

Reciclaje 2.0 en Palma City

Lo sé. La vida a veces pone ante ti señales inequívocas de que hay algo más allá, aunque esté en este mundo. El destino ha querido que cambiara precisamente hoy mis hábitos y modificara la ruta que acostumbro a seguir camino al trabajo para toparme con algo que me ha quebrado el habla de cuajo...


Foto tomada con Samsung My Touch

Lo que para muchos hubiera sido una simple caja de galletas de mantequilla danesas, para mi supuso una revelación formidable: comprender lo extraordinaria que podía llegar a ser la mente humana. Sólo me queda por comprobar qué galleta le ha tocado a cada vecino para poder acceder a su plaza de garaje.

Sin pensármelo un barquillo, he corrido ipso facto a inscribirme bajo seudónimo -Tomeu Quely- en la próxima reunión de vecinos de tan dulce comunidad. Parece ser que los botones del ascensor son Ferreros Rocher y los buzones son de Xixona.

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martes, 17 de noviembre de 2009

Fórmulas para entretenerse

En este post me he propuesto presentaros algunas propuestas de ocio digital con las que amenizar nuestras metódicas vidas.

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lunes, 16 de noviembre de 2009

Subirse por las paredes

¿Quieres ver como caminan por las paredes los gimnastas del Cirque du Soleil?

Dale al play...


Cortesía de Carlos Moreno

A pesar de todo, seguiremos pensando que jugar nuestra partida pádel o el pilates semanal convalidan por deporte.

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La prensa me da la razón

Resulta conmovedor comprobar como una mente tan ordinaria como la que dicta estas palabras vea recompensado a través de los medios su ego más rudimentario y reincidente. Digo esto porque realizando el repaso habitual a la prensa escrita esta mañana, he visto reflejadas algunas reflexiones que realicé en petit comité meses atrás. Si a ello sumamos que hace unas fechas se dirigieron a mi pronunciando la palabra "joven" en defecto del habitual "señor"en la cola del súper, debo reconocer que no quepo en mí.

La primera de ellas salió a la palestra en una tertulia de nachos y cerveza celebrada en casa meses atrás. Hablábamos de lo mal que le le sienta a muchos deportistas de alto nivel la jubilación de la alta competición. En ese momento -y en otros muchos que no vienen al caso- interrumpí para resumir el asunto de la siguiente manera: "Cuando eres futbolista y vas a un restaurante exclusivo no es necesaria reserva previa. Llegas y comes. Después de colgar las botas, eso suele dejar de pasar y hay gente que no lo asume con la naturalidad que debería". Y entonces leo hoy en El Mundo: "Te das cuenta que no formas parte de la élite cuando llegas a un restaurante y no tienes mesa reservada". Son palabras de un ex futbolista internacional.

La segunda afirmación la efectué la última vez que vi perder una final a Novak Djokovic. Veía el informativo de deportes acompañado de Rebeca y comenté: "Acuérdate bien de lo que te voy a decir: este tipo va a ser el nuevo número uno del tenis mundial en los próximos años, con el permiso de Rafa". Tras un leve giro de cuello y el posterior cierre de su maxilar para atacar otro bocado, mi mujer volvió a lo suyo sabiendo que se trataba de una profecía más de las mías que tanto le gusta olvidar, y no me extraña (véase: "Ya te anticipo que se van a cargar a Obama antes de las elecciones"; "se va a liar una gorda en las calles como siga creciendo el paro así" o "verás como este año va a ser un verano mucho más caluroso de lo normal"...) Entiendo que para tolerar este tipo de penitencias inventaron el amor, ¿no? Retomemos el hilo. Cuál es mi sorpresa cuando leo hoy en la prensa las declaraciones de Rafa Nadal tras la derrota ante el tenista serbio en semifinales: "Este partido ni en mis mejores condiciones lo podría haber ganado. La forma en la que ha jugado Novak es imparable (...) Nunca había jugado contra él a este nivel. No he podido cambiar la táctica porque cada golpe suyo era ganador".

Para redondear la jornada deportiva, os propongo que no perdáis detalle de la noticia que publicaba El País el jueves pasado que llevaba por título Maradona es cliente de Heinze. Añoro algún dato concreto en el cuerpo de la noticia, al margen de suposiciones y deducciones obvias pero simples, que aporte algo más de contundencia a la veracidad del artículo. Juzgad vosotros mismos.

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domingo, 8 de noviembre de 2009

Menuda lata

¿Habías visto alguna vez una lata de Coca-Cola como ésta? Nos la regalaron con un pedido de comida china días atrás. Notába algo raro al mirarla. Después descubrí lo que era...



Es así. La vista no te falla. Estás leyendo un tamaño de 35.5ml, en lugar de los habituales 33ml. Prefiero no reflexionar demasiado sobre ello.

Por cierto, sigue intacta en la nevera...

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jueves, 5 de noviembre de 2009

Una guitarra brasileña para dos

Algo diferente lleno de virtuosismo y con un toque de humor, cortesía del Duo Siqueira Lima...

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miércoles, 4 de noviembre de 2009

Tú me dirás lo que leo

He decidido ponerme en vuestras manos. Lo sé, ingenuo de mí. La idea es fácil, veréis. Tengo intención de reanudar mis costumbres lectoras en breve -entendamos breve en su más amplio concepto- y he decidido poneros deberes. Tengo tres posibles tentativas y he pensado (controvertido verbo) que con vuestros juicios y opiniones podré decidirme por la candidautra más votada.

Veamos entonces. La cosa discurriría entre:
  • Tokio blues, de Haruki Murakami. Recomendado por los terapeutas de mis terapeutas de cabecera entre divanes, fogones, zumo de cebada y caldos de La Mancha. Vamos, todo un taco mexicano de armas tomar.
Espero vuestras opiniones en el caso de que ya haya pasado por vuestras manos alguno de estos libros, o quizá vuestras preferencias en el supuesto de que sólo baséis vuestros argumentos en intuiciones, recomendaciones de terceros o en la lectura de críticas varias al respecto. Pensad que estoy en vuestras manos.

Porque no todo en esta vida son obligaciones, os dejo con una canción cuyo título sería muy de Murakami...

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sábado, 31 de octubre de 2009

Hasta siempre

He ido a Madrid a despedirme. A decir adiós, aunque mi madre siempre asegure que sólo se trata de un hasta luego. He ido a Madrid a darle las gracias por cada Fin de año en familia. He ido a decirle al hermano de mi madre -y padrino- que le quiero y que me atraganto cuando busco la manera de poder ayudarle. Que pretendía acudir a curar las heridas producidas por los cristales de su alma, rota en pedazos por la soledad. He ido a Madrid a abrazar a mis primos y sujetarles la vida por unos segundos. Viajé a la que fue mi casa de invierno para demostrarme en vano que podía ser valiente. Fui a Madrid acompañando a mi padre en la travesía hacia el dolor, para recordar al mirarle "que un hombre tiene que hacer lo que tiene que hacer". Fui a Madrid con muchos propósitos entre pecho y garganta que se quedaron a las puertas, y a medio hacer.

Fui a Madrid a decirle a mi Tía que la quiero. Fui creyendo saber como actuar en estas circunstancias y no fui capaz. Fui allí pensando que entendería el significado del dolor pero no me alcanzó el valor. Fui a Madrid a demostrar que somos familia y entonces me pareció que éramos mucho más que eso. Fui a decirme a mí mismo que levantara la cabeza y a que mis hombros ofrecieran consuelo. Fui a Madrid a decir tantas cosas que me quedé mudo. Me olvidé de dar las gracias por infinidad de momentos comunes de felicidad, convencido de no guardar recuerdo alguno de si en alguna ocasión hubo algo que reprochar.

Regresé de allí con algo pendiente. Decirle a mi Tía: 'Manina', te quiero. Duele sin refugio pensar en este irremediable viaje. No poder rebajar el peso del destino rompe los huesos al compás del minutero. Viajé a Madrid para decirle a 'Tito Jose' que llevo semanas llorando a diario lágrimas secas para aliviarle la carga. Fui a Madrid para decirle lo que ya sabía: que le quiero. Las palabras no bastaban para expresar cuánto lo siento. Faltaban brazos para abrazarle.

Pensar, ayuda. Pensar en los inolvidables momentos vitales alivia el desgarro. Por ahora poco, pero alivia. Recordar los lazos de sangre que un día asentaron sus raíces hasta hoy, reconforta. Mirar como a las troncos que abrieron la senda aquel día se le unieron otros tallos más jóvenes, debe colmar de satisfacción. Saber que los tuyos y los nuestros te pensamos y pensaremos siempre, debe valer un suspiro de felicidad. Creer en nosotros tal vez sea la mejor manera de creer a ciegas en ti. Podrían ser todos ellos consuelos vacíos. Pero me consuelan también a mí.

Hasta siempre, Tía. Hasta siempre, 'Manina'.

Os quiero por todo. Os quiero con todo lo que se puede querer.


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miércoles, 28 de octubre de 2009

Vista de Lynce para las manifestaciones

Interesante lectura la que nos propicia hoy ElPaís.com sobre los nuevos métodos de medición de asistentes a las manifestaciones. Si los chicos del Manifestómetro crearon escuela hace años, ahora es la empresa Lynce la que pone los puntos sobre las íes -o los números sobre los manifestados- invocando para ello a la ciencia.

Un ejemplo: la manifestación contra la Ley del Aborto del pasado 17 de octubre en Madrid. De los 2 millones de manifestantes según la organización, a los algo más de 55 mil que propone Lynce, hay un margen de error bastante majete.

Echadle un vistazo y comprobaréis las auténticas patrañas que nos cuenta el personal sin ruborizarse lo más mínimo. Estamos rodeados.

Espero vuestros comentarios. O no.

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lunes, 26 de octubre de 2009

Porque la vida puede ser maravillosa

Estos días, gracias a un trepidante zapping televisivo a caballo entre biberones y pañales al peso, me topé con una joya musical que tras perseguirla implacablemente en la red hasta atraparla, me transforma en cada escucha. Se trata de la versión del Knocking on Heaven's Door de Dylan en las cuerdas vocales de Antony & The Johnsons. Es darle al play y el yugo de la rutina se diluye y pasan a ocupar su espacio las pequeñas grandes cosas. Una sonrisa de la madre de mi hijo, la mirada de Bruno, que pronuncia papá sin saberlo cuando con la palma de su mano sujeta mi pulgar para rodearlo con sus dedos, el efecto rejuvenecedor de un nieto en la vida de unos abuelos que han pasado a ser el pie de apoyo de la economía del país con la peor conciliación laboral que se ha conocido jamás, o las llamadas perdidas de los amigos que se mordían las uñas intentando ganar la carrera por adivinar cuándo pasaríamos de ser hijos a padres...

Y entonces vuelvo a escucharla.



Cita postuaria: "Sin lugar a dudas, es importante desarrollar la mente de los hijos. No obstante el regalo más valioso que se les puede dar, es desarrollarles la conciencia". (John Gay, 1685-1732)

PD: Para los que os interesó el post anterior, aquí os dejo el artículo Su vida no pudo ser maravillosa, una aproximación a la vida y epílogo de Andrés Montes.

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jueves, 22 de octubre de 2009

Andrés Montes

Hace días se marchó el controvertido y aclamado a partes iguales, Andrés Montes. Se habrán escrito cientos de párrafos sobre el ocaso de una de las estrellas mediáticas más discutida de los últimos tiempos, pero me quedo con el testimonio directo y a quemarropa de Javier Caballero, jefe de edición de Magazine, en la columna que publica semanalmente en Crónica titulada Perdedor.

ANDRÉS MONTES


La muerte se te lleva en pretemporada, compañero. Demasiado pronto cesa la trova cubana de la locución deportiva. Triste adiós para el son del calvo guasón con gafas de Imagine y verbo de tiroteo. Echas el telón con la función a medio terminar. Ahora que se te habían cortado las alas, ni da tiempo a que busques otros horizontes. Jodido Atlético. Jodida columna perdedora. Yo la adornaría con una pajarita de Hackett de Londres, of course, como flor póstuma.


Hace unos días, soto voce, me contabas tanto desencanto por culpa de tu salida de la televisión... Nada de terciopelo. Nada de recolocación en busca de un destino que se adecuara a tu palabrería sin interrupción. Quizás pensaron que el negro chistoso ya había tenido demasiado balón, balón, balón. Hablabas de tu despedida de la primera línea periodística como la mayor tragedia que habías vivido en 30 años que llevabas en el oficio. Yo te dije: «Por Dios, Andrés, será el berrinche del que le han echado». No quisiste o no pudiste deslizar más detalles. La desilusión era tan grande que no querías salir a la calle para no responder a compañeros ávidos de saber qué derrotero ibas a tomar. Estabas realmente jodido. Y eso es muy triste en un Rh caribeño como el tuyo. Vale, yo tampoco adoraba tu manera de narrar. Sin embargo, detrás de tu calva de Yul Brynner del Trópico percibí un hombre luchador, un cubano que quiso exprimir la vida y hacérsela agradable a los demás. Intuí al niño negro en un colegio de niños blancos con queso blanco del Plan Marshall. Lo corroboré en la distancia corta de tu hogar. Enfrente de tu estantería de cristal, repleta de música y emociones, comprobé que, detrás de la bata cara que llevabas, se escondía la chamba del tío que llegó a esto de juntar palabras por casualidad. Me gustaba la paradoja periodística de que, a dos portales de tu salón, estuviera Europa Press. Me dejaste una foto de Sachetti, un ala-pívot de la selección italiana de los Antonello Riva y Dino Meneghin. María, tu esposa, sigilosa y de modales exquisitos, nos puso patatas y aceitunas mientras echaba de menos al Depor de Bebeto y Mauro Silva. Cómo contrastaba tu atuendo de dandi con los libros de alta política. Me llamaba la atención tu curiosidad por el que hacen llamar conflicto vasco. Tú que habías visitado la Rusia comunista antes de que se derritiera la Guerra Fría. Comentabas, con todo lujo de detalles, la atomización soviética como un niño al que instruyen en relaciones internacionales y le acaban de dar un bloc en blanco. Ahora, preguntarán los detalles, el laberinto de tu adiós, a Roberto Gómez, a García Caridad, a Melchor Miralles, a José María García, a Daimiel, el de la NBA, y al bueno del ruso, Chechu Viriukov, tu agente y el de Iturriaga y el tío que metía los triples más rectos de la historia del baloncesto. No sé si te canonizarán, Andrés. Pero yo hubiera dejado que los niños se acercaran a ti en los campos de fútbol, que una avalancha de chiquillos te sobara y manoseara ese cráneo lleno de paridas y de motes. Si hasta la cadena verde te puso seguridad privada por cuestiones de orden público... La misma donde pasaste a los anales poniendo banda sonora al Mundial de Japón, a la plata de Madrid, y al oro de Polonia.


Bien sabías que la muerte mitifica. Pero tú querías vivir, con tus achaques de juventud, tu abstemia por cuestiones médicas y tu gusto por sentarte a la mesa en templos del buen yantar, preferiblemente en Guipúzcoa. Que suene cualquier tema de Van Morrison en tu honor. Un beso a tus hijos, a los que no tengo el gusto de conocer, pero que si llevan tu sangre, habrán salido cosecha de tiquitaca y juego preciosista. Camarada, espero que donde estés, haya risas, que te pongan apodo y te hagas colega de la pandilla. Y que pasen el balón al niño negro. Que sólo quiere jugar.


Javier Caballero (jefe de Edición de Magazine)

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lunes, 19 de octubre de 2009

Tiempo para Bruno

Os habréis percatado de que llevo unas semanas algo out de mis obligaciones blogueras. No os asustéis -oigo carcajadas-, pronto regresaré a las andadas.

La espera ha valido la pena. Imagináos desenfundar la pluma para escribir la mejor noticia de mi vida: "Ha nacido Bruno". Y nosotros hemos renacido con él. Todo lo demás importa poco. O quizá sólo un poco menos.



Derretir con la mirada: o Bruno.

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miércoles, 7 de octubre de 2009

'Bienvenidos al mundo' en Pocomás Magazine

Los amigos de PocoMás Magazine siguen requiriendo mis servicios con puntual mensualidad, cosa poco común en esta selva en la que la impuntialidad y un impostor "te digo cosas" marcan el territorio. Esta vez les he reservado el remake de Bienvenidos al mundo, que semanas atrás adelanté en ésta vuestra casa. Que disfruten... y si después les queda tiempo, lean.


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lunes, 5 de octubre de 2009

22 maneras de ejercer mejor el periodismo

Muy aconsejable, para periodistas y lectores, la lista de sugerencias que ha elaborado Dan Gilmor en el The Guardian, para tratar de conseguir un periodismo más honesto y de mayor calidad:
  1. Ignorar los aniversarios, salvo que sean fechas especialmente importantes.
  2. Invitar a los lectores / usuarios a participar en el proceso de creación de los contenidos.
  3. Reconocer las propias limitaciones, e invitar a los lectores a que ayuden a superarlas.
  4. Crear un servicio para informar a los lectores de los errores cometidos y de las lecciones aprendidas.
  5. Potenciar la conversación con los lectores / usuarios con todas las herramientas a nuestro alcance.
  6. Ocupar el tiempo y el espacio necesario para probar que algo es verdad o mentira.
  7. Utilizar un lenguaje directo, conciso y comprensible.
  8. Usar muchos enlaces a lo publicado por otros medios o miembros de nuestra comunidad.
  9. Liberar nuestro archivo para que quien lo desee utilice sus fondos, con APIs para facilitar la tarea.
  10. Invitar a los usuarios / lectores a que sean activos y críticos, a que generen contenidos y opinión.
  11. No publicar listas de 10 elementos.
  12. No utilizar fuentes anónimas a no ser que sea imprescindible y justificado.
  13. Revelar la identidad de una fuente que haya mentido, tras pedirnos que mantengamos su anonimato.
  14. No debemos utilizar con frecuencia la palabra "deber" para indicar que pensamos que alguien tiene que hacer algo. Es mejor exponer nuestros argumentos sobre el tema.
  15. Enlazar a las piezas de la competencia que ofrezcan puntos de vista distintos sobre un tema que hemos tratado, o que hablen de asuntos que no hemos cubierto.
  16. Enlazar a la competencia para convencer a nuestros usuarios / lectores de la importancia de un tema y defender la integridad del periodismo, lo practique quien lo practique.
  17. Creer firmemente en las ideas que defendemos y exponerlas con convencimiento.
  18. Ofrecer una base de antecedentes para ayudar a los lectores / usuarios a que comprendan un tema sobre el que hemos informado más veces.
  19. Explicar a la gente cómo puede actuar en relación con la información que le ofrecemos, en el caso de que sea útil.
  20. Aclarar a los lectores / usuarios quiénes están detrás de las cosas que suceden y hacer notar que algunos medios no actúan de esta forma.
  21. Explicar con claridad y honestidad los riesgos de los que puedan hablar los temasque tratamos.
  22. No publicar piezas de opinión de políticos o ejecutivos de empresa. Para eso pueden usar sus propios blogs.

Vía 233grados.

Cita postuaria: "Una prensa libre puede ser buena o mala, pero sin libertad, la prensa nunca será otra cosa que mala". (Albert Camus, 1913-1960)

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domingo, 4 de octubre de 2009

La intimidad de todos los menores

He querido dejar pasar unos días antes de entrar al trapo con un tema que me ha tocado mucho las neuronas (me temo que estoy abusando del plural). Las hijas de Zapatero y su famosa foto. Acabo de comprobar cómo en Google reporta más de 1.150.000 entradas en menos de lo que tarda Madrid en ser descartada de unas olimpiadas. Me temo que la gilipollez de este país va tomando un protagonismo estelar sin que podamos remediarlo. Propongo, por ejemplo, que cada ciudadano de a pie tenga derecho constitucional a elegir su propia bandera representativa de lo que entiende él por su país y oficializarla. Después haremos un mural y sortearemos una plaza de amigo en el perfil de Rouco en el Facebook entre las cinco porciones de la enseña más votadas por sms. El perdedor deberá firmar un contrato que le obligue a ejercer su derecho a voto en las próximas generales. Vaya papelón: el destino del país en su papeleta.


Captura de Google

Volvamos al tema que me ocupa. Las herederas del presidente. Cierto es que todo empezó con un error de cálculo. Si no quieres que tus vástagos menores aparezcan en los medios de comunicación tienes dos opciones: a) que no aparezcan en la foto; o b) que la instantánea salga directamente de la cámara compacta que los Obama guardan en el primer cajón de la cómoda para sus cositas (a saber: cumples, cenas de Acción de Gracias y Halloweens íntimos). Cuando dejas que sean reporteros gráficos profesionales los que accionen el obturador, cagatus est.

Con estos antecedentes, entramos en las fase dos del culebrón. Y aquí es cuando me caliento. Me importa un sudoku si las hijas de ZP son góticas, tienen las cejas de plastilina, coleccionan estampitas de la Virgen de Regla, comen arroz con las manos o eructan en estéreo después de cada ingesta. Me produce la misma indiferencia averiguar sus piercings abdominales que saber el nombre de pila de los lechones que se ha jincado la choni Ruperta que está saliendo ahora mismo en Dónde Está tu Cerebro. Recuerdo aquella etapa adolescente en que las pintas de los
Iron Maiden o Barón Rojo se reflejaban en mi espejo matutino. Pronto pasaron a mejor vida gracias a que Satán, que me temió ingobernable, se dio el piro por acumulación de trabajo: Bush padre, la Thatcher, Gaddafi o el Dr. Gang del Inspector Gadget. Mi imagen, y la tranquilidad de mi madre, ganaron enteros. Pero era lo que había. Para mi padre fue El Che y para mí las greñas de los Kiss. Suele prescribir con el paso de la vida. Resumiendo: qué carajo nos importa a nosotros como ciudadanos de profesión, controladores políticos, si las hijas del presidente visten de funeral permanente o se hacen las ingles brasileñas al baño maría. La capacidad de gobierno del jefe de estado es y será igualmente capaz o improductiva -eso os lo dejo a vosotros- tanto si sus niñas juegan al diábolo como si beben sangre de vacuno con las tostadas. Como ejemplo de las últimas décadas tenemos el caso Lewinsky. Qué puerro me importa a mí si la moza y su mentor se dedicaban a los juegos manuales en el despacho Oval o si la felatriz se vestía de enfermera antes de arrodillarse. El juicio público de las habilidades o incapacidades del presidente de EE.UU. debió limitarse a su papel político y no a si le aliviaban las tensiones gubernamentales con el paladar mañana sí y mañana también. Ese terreno compete únicamente a la intimidad de las explicaciones que le pudiera recriminar su mujer. Más allá de ahí, marujeo puro y duro. Lo mismo ocurre en la piel de toro. El chismorreo cañí que tanto nos pone.

Por último. Conviene recordar que el presidente del Gobierno se apellida Zapatero, y de nombre José Luis. Jo-sé-luis. Es decir, el padre de las criaturas. El resto de la familia, en sus actos cotidianos y privados, tiene derecho a preservar su anonimato. Ellas, que no eligieron que su padre fuera presidente, además son menores. Y lo son bajo los mismos derechos y obligaciones que los menores de nuestras familias. Si ahora atraviesan ese momento de rebeldía juvenil contra el poder, quizá sea por partida doble: su padre es quién lo encarna desde la habitación de al lado. Si se trata de pura estética y los atuendos son de D&G, pues magnífico. Cuando tengan dieciocho tacos tendrán que apechugar con la proximidad de los objetivos y las cámaras. Y si no les gusta, de cabeza a los tribunales, que corre el rumor de que todos somos iguales ante la ley. Esto está montado así.


No puedo despedirme sin recomendar la lectura de la entrada del blog Cosas Que Pasan al respecto de este tema. Diametralmente opuesta al punto de vista que os acabo de exponer pero igualmente respetable y recomendable para la salud democrática del barrio. Más aún cuando viene de una fenomenal bitácora. Si tenéis más tiempo, leed al juez Emilio Calatayud.


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sábado, 3 de octubre de 2009

Arte con el pincel y la cámara

Espectacular la forma que tiene de crear David Ellis...



Vía el blog de Andreu Buenafuente

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martes, 22 de septiembre de 2009

Reverte que te quiero Reverte

Nadie como él puede narrar mejor lo que sentimos muchos de nosotros cuando comprobamos cómo está el patio. Estoy viendo las noticias. Desalojan un campamento de sin papeles afganos en el norte de Francia. No tienen papeles. Ni derechos. No existen. No son votos necesarios. Pero todos tienen algo en común: hambre. De su dignidad, mejor callemos.

Para comprender este chiringuito global, o dejar de hacerlo, os propongo una lectura privilegiada. El maestro Pérez-Reverte habla en XLSemanal:



Dirán ustedes que lo de hoy es una chorrada, y que vaya tonterías elige el cabrón del Reverte para su artículo. Para llenar la página. Pero no estoy seguro de que la cosa sea intrascendente. Como decía Ovidio, o uno de esos antiguos –lo leí ayer en un Astérix–, una pequeña mordedura de víbora puede liquidar a un toro. Es como cuando, por ejemplo, ves a un fulano por la calle con una gorra de béisbol puesta del revés. Cada uno puede ir como le salga, naturalmente. Para eso hemos muerto un millón de españoles, o más. Luchando por las gorras de béisbol y por las chanclas. Pero esa certeza moral no impide que te preguntes, con íntima curiosidad, por qué el fulano lleva la gorra del revés, con la visera para atrás y la cintita de ajustarla sobre la frente. Todo eso conduce a más preguntas: si viene directamente de quitarse la careta de catcher de los Tomateros de Culiacán, si le da el sol en el cogote o si es un poquito gilipollas. Concediéndole, sin embargo, el beneficio de la duda, de ahí pasas a preguntarte si, en vista de que al pavo le molesta o no le conviene llevar la visera de la gorra hacia delante, por qué usa gorra con visera. Por qué no recurre a un casquete moruno, un fez turco o a una boina con rabito. Luego terminas pensando que es raro que los fabricantes de gorras no hayan pensado en hacer una gorra sin visera, para fulanos como el que acabas de ver; y de eso deduces, malpensado como eres, que la mafia internacional de los fabricantes de gorras de béisbol pone visera a todos los modelos para cobrar más caro y explotar al cliente, y luego lo disimulan regalándole gorras a Leonardo DiCaprio para que se las ponga del revés cuando saca en moto a su novia en el Diez Minutos. Eso te lleva inevitablemente a pensar en la crisis de Occidente y el aborregamiento de las masas, hasta que acabas echando espumarajos por la boca y decides apuntarte en Al Quaida y masacrar infieles, mientras concluyes que el mundo es una mierda pinchada en un palo, que odias a la Humanidad –Monica Bellucci aparte– y que la culpa de todo la tiene el Pesoe.

Llegados a este punto del artículo, ustedes se preguntan qué habrá fumado el Reverte esta mañana; concluyendo que, sea lo que sea, le sientan fatal ciertas mezclas. Pero yerran. Estoy sobrio y con un café; y todo esto, digresión sobre gorras incluida, viene al hilo del asunto: lo de que no hay enemigo pequeño, y que si parva licet componere magna, que dijo otro romano finolis de aquéllos. Pequeños detalles sin importancia aparente pueden llevar a cuestiones de más chicha, y parvos indicios pueden poner de manifiesto realidades más vastas y complejas. Vean si no –a eso iba con lo de las jodías gorras– el anuncio publicitario que hace unos días escuché en la radio. Un anuncio de esos que definen no sólo al fabricante, sino al consumidor. Y sobre todo, el país donde vive el consumidor. Usted mismo, o sea. Yo.

Buenos días, don Nicolás –cito de memoria, claro–, dice la secretaria a su jefe. ¿Le apetece un cortadito? Claro que sí, responde el mentado. Es usted muy amable, Mari Pili. Ahora mismo se lo preparo, dice ella, pizpireta y dispuesta. Pero ojo, la previene el jefe. Recuerde que yo el café lo tomo siempre de la marca Cofiflux Barriguitas. Por supuesto, don Nicolás, responde la secre. Conozco sus dificultades para ir al baño, como las conoce toda la empresa. Ahora yo también bebo el café de esa marca, igual que lo hacen ya todos mis compañeros. Tomamos Cofiflux Barriguitas, y nos va de maravilla. Etcétera.

Juro por Hazañas Bélicas que el anuncio es real. Quien escuche la radio, lo conocerá como yo. Lo estremecedor del asunto es la naturalidad con que se plantea la situación; el argumento de normalidad a la hora de controlar si el jefe va apretado o flojo de esfínter. Interpretarlo como nota de humor publicitario deliberado –lo que tampoco es evidente– no cambia las cosas. Con humor o en serio, el compadreo intestinal es de pésimo gusto. Delata, una vez más, las maneras bajunas de una España tan chabacana y directa como nuestra vida misma –«Yo es que soy muy espontáneo y directo», te dicen algunos capullos–; convertida, cada vez más, en caricatura de sí misma. En pasmo de Europa. Y ahora pónganse la mano en el corazón, mírense a los ojos y consideren si, en un país donde, tras emitir en la radio un anuncio con semejante finura conceptual, se espera que la gente normal compre entusiasmada el producto –y no me cabe duda de que lo compran–, sus ciudadanos pueden ir por el mundo con la cabeza alta. En cualquier caso, díganme si una sociedad capaz de dar por supuesto, como lo más corriente, que todo el personal de una empresa, desde la secretaria hasta el conserje, conoce, airea y comparte las dificultades intestinales de su director, presidente, monarca o puta que los parió –nos parió– a todos, no merece, además de café Cofiflux Barriguitas, o como diablos se llame, un intenso tratamiento con napalm.

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miércoles, 16 de septiembre de 2009

Comunidad Online de la Comunicación y el Marketing

Este blog, y quién lo alimenta/ensucia, han tenido el inmenso privilegio de ser incluidos en la Comunidad Online de la Comunicación y el Marketing que está promoviendo nada menos que Iván Pino. En ella se agrupan multitud de profesionales hispanos de la Comunicación y el Marketing que mantienen su propia identidad digital. No tengo palabras.

Se me olvidaba: gracias Iván.

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Educación para la prepotencia

La cosa mejora. En Pozuelo montan la segunda parte de Gladiator sin avisar. La Espe nos sorprende con una buena ocurrencia: dotar a los profesionales de la educación de la condición de autoridad pública. Dicen que el plan b es subvencionar un chaleco antibalas para cada docente. Todavía recuerdo el primer día en que entré en un aula para impartir mi amable clase de ofimática, y un mochuelo de doce primaveras me recibía con los pies sobre la mesa embargado por la emoción y quizá también por María, la seglar. Ahí supe que lo mío era vocación. Vocación por comer cada día.

Si me pongo a pensar -con moderación es hasta beneficioso- en la manera en que hemos dejado que discurra este tinglado, me crispo. Y es que cuando un guajiro se dirige a mi con aires de suficiencia se me acciona involuntariamente un resorte corporal, cuyo mecanismo nervioso transforma la estupidez del tucán en energía voltaica biodegradable, que recorre mi nervio ciático hasta el sótano de mis pezuñas. Si el lechón prosigue en ese intento por consagrar su memez, está en vías de lograr desviar mi riego sanguíneo a fin de cargar mi extremidad inferior derecha con temible mala leche. A partir de ese punto, cualquier desenlace es posible. Hasta que prosiga escuchándole como si nada. Es lo que tiene anteponer siempre el ahorro de energía inútil a cualquier decisión. Y si no, que se lo digan a W. Bush.

Ciertamente, los individuos con pose de superioridad tienen la habilidad de poner a trabajar a destajo mi flora intestinal. Un tipejo que propone una relación con los demás desde su altiva mirada, se merece un cólico testicular de proporciones similares a cincuenta años de celibato.

Cita postuaria: "El único símbolo de superioridad que conozco es la bondad". (Ludwig van Beethoven, 1770-1827).

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sábado, 12 de septiembre de 2009

Spain is different

Os dejo dos reflexiones findesemanales que me han llegado al alma en estos últimos días. Proceden de la caja tonta, también conocida como 'negociazo de las pelotas vascas' o 'con que poquito ganamos tanto'. Suelto lastre:
  • (Se le pregunta a un menda si tiene documentación) ¿Qué zi tengo carné de conducí? ¡Pero zi yo me zaqué er DNI a la cuarta!
  • (A la pregunta de qué viene a hacer habitualmente a la playa) Ir más borrasho que el cuñao de Rocky.

Seré condescendiente y esta vez no os reclamaré remuneración alguna por tan exquisito servicio cultural. Siempre vuestro.

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miércoles, 9 de septiembre de 2009

Los ricos también lloran... cuando pelan la cebolla

Para aquellos inquietos que no sepáis qué hacer con vuestro patrimonio (si rehipotecarlo por enésima vez o ponerlo a nombre del loro que no paga IRPF) os propongo dos lecturas que os van a poner muy tontorrones. Ánimo majetes (vía Soitu):

Un privilegio reventarles lo que queda de día.

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jueves, 3 de septiembre de 2009

Comunidad de Vecinos 2.0

Hace unos días me topé en mi escalera con un cartel que me alertaba de un peligro inminente. Estaba hecho con mimo, con sus acentos y su negrita para centrar la atención del lector. Al día siguiente pude comprobar como otro usuario vecinal había incorporado su opinión, como si de un blog o foro se tratase. No he podido reprimirme y lo he fotografiado para vosotros. Es lo que se llama una Comunidad de Vecinos 2.0.


Actualización: a las 20.00h de este jueves ya aparecía una tercera modificación, concretando la fecha desde la que la supuesta cerradura está fuera de servicio.

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Bienvenidos al Mundo

Vivimos en un mundo de mierda que me encanta. Vas por la calle, pones la radio o te tocas las webs y la gente no habla de otra cosa. Ronaldo o la Esteban nos tienen en vilo. Mientras tanto, cada día nuestra sociedad vomita más millones de parados que chorizos habitan en Wall Street, y aquí paz y después gloria. Me pregunto como tanto hijo de puta ha podido reventarnos la fiesta de esta manera. A ver si lo entiendo: resulta que unos tipos que se inventaron un producto financiero huérfano en contenido, llamémosle boniato, se han forrado a nuestra costa sin ni siquiera lubricarse con vaselina, mientras conseguían explosionar nuestro sistema laboral hasta el punto de crear una raza paralela en la evolución humana: el paradus homopringadus.

A todo esto, algunos fenómenos de las altas esferas con titulación CCC (Cómo Cagarla Constantemente) se creen que los no-ricos somos gilipollas -disculpa si te he ofendido pero no me refería a ti- y nos hemos creído a pies juntillas la canallada de la gripe A, también conocida como "Analfabeta" por el origen de su población diana. Un día se levantó un imbécil VIP occidental y dijo: "Pacote, mi vecina del 6º, que murió ayer a los 89 años a causa de un trancazo, me ha dado una idea cojonuda. ¿Qué te parece si propagamos el rumor de que una gripe nueva con una fuerza del copón va a acabar con la humanidad, y parte de España, y así nos quitamos la crisis, el paro y la madre del topo de encima?" Dicho y hecho. Un gilipollas contacta con otro, éste reúne a diez más y tras muchas dietas pagadas por el erario público y la banca retranca, tenemos un producto enlatado con más trampas que una sesión de trileros de la Playa de Palma, listo para el consumo de la prole. A poder ser, cada ocho horas hasta que el paciente quede anestesiado.

Te preguntarás (reconozco la osadía de esta afirmación) por qué salgo ahora con estas monsergas. Pues bien, tengo previsto lanzar un proyecto muy ilusionante al planeta en los próximos meses -que conste que no me llamo Florentino- y necesitaba frenar la carrera y enfocar el objetivo. Conviene programar bien la cosa -me he dicho- no vaya a ser que me echen en cara la jugada el resto de mi vida. Un placer aburrirles.

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miércoles, 2 de septiembre de 2009

¿A qué estamos jugando?

Un día como hoy me toca mi hora y media de ejercicio entre amigos, porque eso es lo que somos, unos amigos. Después de meses dándole a la palita, me he topado con este fenomenal documento que demuestra que me han estado engañando: si nosotros jugamos a pádel, ¿estos a qué leñe juegan?

Vía Xpadel

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martes, 1 de septiembre de 2009

Más de 10.000 visitas en Hache se escribe con Hache

Este humilde post tiene como única vocación la de agradecer vuestra dedicación a todos los sufridores y adyacentes que habéis tecleado con empeño, y quién sabe si tal vez a escondidas con cierto deseo, en más de 10 mil ocasiones la dirección http de esta humilde, pero hospitalaria, morada.

Sólo puedo prometeros que Hache se escribe con Hache procurará seguiros defraudando periódicamente, con la única intención de que os podáis seguir sintiendo superiores a uno de vuestros iguales (pronunciando este último término desde al atrevimiento que me caracteriza), lamentando desde ya que no se trate de vuestro jefe.

Besos y abrazos.

Cita postuaria: "Es difícil hacer que un hombre entienda algo, cuando su salario depende de que no lo entienda". (Upton Sinclair)

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sábado, 29 de agosto de 2009

Cada día sé menos de fútbol

Algunos ya veníais con la mosca detrás de la oreja hacía tiempo, tal vez fuera una certeza que me ocultabais, quiero pensar que por estima -alta o baja, dependiendo del poseedor-, pero hasta ayer no fui capaz de corroborar que cada día sé un poquito menos de este negocio que es el fútbol.

A saber: ayer viernes dos equipos europeos se disputaban la coronación como el mejor equipo del continente del momento y alzar la UEFA Super Cup. FC Barcelona y FC Shakhtar eran los elegidos como actuales campeones de la Champions y la UEFA, respectivamente. Pues bien, resulta que entre los 11 jugadores que saltaron al terreno de juego para enfrentarse a los blaugranas se encontraba Chygrynskyy, que curiosamente acababa de fichar por el rival de esa noche hacía unas horas. Con dos pares de medias. Ni una sola voz de ningún organismo acreditado dijo esta boca es mía para proponer una salida airosa al tema. Algunos apelando a la honradez del jugador ni se plantearon la jugada; otros, proponiendo que la no alineación del ucraniano sí que supondría la debilitación del Shakhtar hicieron mutis por el foro; y otros muchos rezaron para que el futuro inquilino del Camp Nou no cometiera ningún penalti o no fallara uno a su favor por la de toneladas de estiércol que podrían removerse. Como no podía ser de otra manera, Chygrynskyy intervino en la jugada del gol de Pedrito, dejando el espacio suficiente para que el extraterrestre Messi le asistiera milimétricamente.

Aclaración del abajo firmante: no me interesa un pepino ni el nombre ni el origen de los dos clubes y me la refanflinfla a dos carrillos quién crea lo contrario. Por si alguien no pudo ver el partido, el Barcelona fue el justo vencedor.

Para pasar página, me pongo de pie antes de darle al play para recrearme con esta obra maestra...

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miércoles, 12 de agosto de 2009

Pavernosmatao

Muy curiosa la imagen captada por el bueno de BlackJack en Cosas Que Pasan. Podríamos decir que se trata de una pintada-graffiti-denuncia perpetrada por una supuesta dama a un supuesto caballero. Para vuestra información, la acción discurre en Palma Sity.


¡Pavernosmatao!

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lunes, 10 de agosto de 2009

El macho trepador en Pocomás Magazine

Para el Pocomás Magazine de agosto me he venido a arriba y he reciclado un texto materializado semanas atrás, al que he sometido a un par de retoques. No obstante, me asegura mi fuente que mantiene intacta su vigencia. Asomaos a El macho trepador.
Recomendación estival: id al loro que quizá se trate de una epidemia.

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miércoles, 5 de agosto de 2009

Seat se borra

La primera adquisición de un vehículo Seat por parte de mi familia se remonta a más de cuatro décadas. Mi padre compró un 600, todo un privilegio para aquellos tiempos preconstitucionales. Años más tarde, le buscó como sustituto un Seat 127 de color granate. Era lo que había. Y gracias. Poco después un Panda entró en nuestras vidas, en su versión azul cielo para ser más exactos. Aquel bicho lo aguantó todo. Podemos afirmar sin miedo a equivocarnos, que ya en la década de los 80' éramos una familia entregada en cuerpo, alma y cuenta corriente a la marca española Seat.

Prosigamos. Tras un idilio breve pero altamente satisfactorio con la firma Opel, mis padres decidieron reavivar de nuevo los rescoldos que quedaban de aquella apasionada relación con Seat. El acercamiento lo recorrieron en un Toledo que hasta hace apenas un año, y tras otros 14 de impecable servicio, nos dejó para siempre. Fue tal el cariño mutuo que se dispensaron familia y automóvil, que mis progenitores no pudieron reprimir sus impulsos y prolongaron aquella comunión. Ahora es un AlteaXL el heredero de tantos momentos especiales de mi familia a lo largo de cientos de miles de irrepetibles kilómetros a bordo de un Seat. Al igual que las distancias recorridas, la familia también ha aumentado y lo ha hecho impregnada por el espíritu de la marca, con una fidelidad a prueba de planes renove. Mi mujer se decantó por el Ibiza, mientras que un servidor apostó por un aire más castizo y me apropié de un León. Por tanto, recapitulando, mi familia ha conducido sus últimas cuatro décadas de vida en 7 modelos de Seat diferentes. Hasta aquí todo correcto. Sin embargo, todo cambió un buen día...

Los problemas se remontan unos pocos años atrás. Decidí arreglar algunos desperfectos en la chapa de mi Seat León en el servicio oficial de la marca. Retocaron varias partes del vehículo y entre ellas pintaron el capó y un lateral de la parte trasera. Cual fue mi sorpresa que al cabo de poco más de dos años empecé a observar como las dos zonas que fueron pintadas habían perdido color y brillo, contrastando su tono mate con el resto del vehículo en perfecto estado de conservación. Acudí al concesionario y les expuse la situación. El responsable -de esos que hacen grande a una firma con sus pequeñas cosas- me dispensó un trato inmejorable. A pesar de ello, me comentó que al haber transcurrido un periodo superior a 2 años desde la reparación ya no podían hacerse cargo y que debía ser la central de Barcelona la que dictaminara qué se debía hacer. Le recordé que las zonas que se habían decolorado eran única y exclusivamente las dos que su concesionario repintó con productos, quiero entender, oficiales. Aún así, me aseguró que el trámite en estos casos era inequívoco, y pasó a dar parte a la matriz nacional. Después de unos días sin noticias, una operadora me llamó para confirmar la incidencia. Me recordó que aunque la responsabilidad hubiera sido de los materiales defectuosos o del procedimiento erróneo empleado por el taller oficial, si la fecha de la reparación era superior a los dos años no podrían hacer nada al respecto. Le insistí, tal y como hice con el responsable del concesionario en mi anterior visita, que los efectos visuales de la defectuosa reparación no se hicieron patentes hasta pasados dos años y medio o más, por lo que al no contar entre mis habilidades con un poder premonitorio fenomenal, era imposible que hubiera podido tramitar mi demanda antes de que pudiera detectarse la misma. Convencido de que serviría de poco, quedé a la espera de su respuesta.

Semanas más tarde dieron señales de vida. Recibí un sms: "Lamentamos informarle que la petición que cursó a Seat España ha sido denegada. Rogamos disculpe las molestias". Y aquí paz y después gloria. A ver si lo entiendo. Después de 40 años de relación, 7 coches comprados y casi 70 mil euros invertidos por mi familia en la empresa, Seat decide comunicarme vía sms que me busque la vida si quiero volver a disfrutar de un color uniforme en todo mi vehículo, aún sabiendo que han sido ellos los únicos responsables de dicho perjuicio. Eso es atención al cliente y lo demás monsergas. Lo curioso del caso es que en casa seguimos confiando nuestros trayectos a la marca, a pesar de quienes la dirigen. Mis padres adquirieron el AlteaXL sabedores de la jugada que yo había padecido. Estoy convencido que su experiencia les dictó que las cosas sólo podían ir a peor, fuera cual fuere la marca que les despachara.

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sábado, 1 de agosto de 2009

Mallorca en las portadas de Europa

Reproduzco la entrada que 233grados ha dedicado a las portadas de los periódicos europeos que han colocado a Mallorca, por desgracia, en el punto de mira informativo del continente.

Mallorca en las portadas de los diarios europeos

"Aunque la noticia y las repercusiones del atentado mortal de ETA en Mallorca tuvieron su epicentro en internet tanto a nivel nacional como internacional mediante las redes sociales, Twitter y los medios digitales, varias ediciones impresas de los periódicos europeos también han colocado la noticia en su portada de hoy. En su mayor parte se trata de diarios de Alemania y Reino Unido, de donde proviene la mayoría de los turistas que frecuentan Mallorca."


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jueves, 30 de julio de 2009

El Twins Chillout y la SGAE

Curiosa la experiencia que nos cuenta Blogosofía sobre la relación del Twins Chillout, conocido restaurante-lounge de Palma, con los chicos de la SGAE. Ojo al recurso Jamendo como alternativa al monopolio de la sociedad. Ya me contaréis qué os parece el asunto.

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jueves, 23 de julio de 2009

Abuelos

Desde que tengo uso de razón -no conviene concretar la fecha- he sentido especial predilección por las historias de mis mayores. El respeto que me inculcaron mis padres por preservar su turno de palabra, se fue consolidando de la mano de mi admiración por sus revelaciones. Como escuché decir una vez a Buenafuente, "alguien que ha sobrevivido a la vida merece nuestro más absoluto respeto".

Pero, por supuesto, no todo ha sido ejemplar en mi comportamiento. No fueron pocas las ocasiones en las que pude menospreciar la sabiduría de la experiencia, y fue entonces cuando el destino y su justicia silenciosa me pusieron en mi sitio. "Para otra vez ya lo sabes, rey", tuve que recordarme en el trayecto hacia la misma piedra con la que tropecé tiempo atrás.

He conseguido detectar esa ironía con la que nuestros mayores observan la vehemencia y el ímpetu con el que encaramos nuestras decisiones, sabiendo que pronto sucumbirá ante la paciencia y la reflexión. Tal vez pronto me ocurra lo mismo y no sé si me entusiasmará comprobar que me siento uno de ellos. Mayor. Quién sabe si antes que viejo.

Cita postuaria: "La experiencia no tiene valor ético alguno, es simplemente el nombre que damos a nuestros errores". (Oscar Wilde ,1854-1900)

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